Ну и, по случаю наступления холодов, вспоминается (не целиком, конечно, не целиком), хорошее стихотворение:
...Так и живёшь. Читаешь всякие книги,
думаешь о трёхметровой яме,
хоть и без неё понятно, что любая неудача или успех -
это как если б во сне ты и трое пожарных мерились хуями,
и оказалось бы, что у тебя короче
или несколько длинней, чем у всех.
Размышляешь об этом,
выполняя назначенную судьбой работу,
и всё больше напоминаешь себе человека,
построившего весь расчёт
на том, что в некой комнате и правда нет никакого комода,
когда на самом деле нет никакой комнаты, а только Коммод.
Бывает ещё, проснёшься ночью где-нибудь в полвторого
и долго-долго глядишь в окно на свет так называемой Луны,
хоть давно уже знаешь, что этот мир - галлюцинация
наркомана Петрова,
являющегося, в свою очередь, галлюцинацией
какого-то пьяного старшины.
Хорошо ещё, что с сумасшедшими возникают трения
и они гоняются за тобой с гвоздями и бритвами в руках.
Убегаешь то от одного, то от другого, то от третьего
и не успеваешь почувствовать ни своё одиночество, ни страх.
Хорошо бы куда-нибудь спрятаться и дождаться лета,
и вести себя как можно тише, а то ведь не оберёшься бед,
если в КГБ поймут, что ты круг ослепительно яркого света,
кроме которого во Вселенной ничего никогда не было и нет.
("Жизнь насекомых")